Todos esos nombres que tú debiste escribir ¿Eran las demás?
Encontré todos esos papeles en el cajón. 
Y pensé en hacer los míos propios, con todos esos apodos que me susurrabas.
Con todas las promesas.
Acabaría con la tinta de mil plumas, y llenaría cien cajones.
Todos ellos a rebosar de mentiras.

Fotografía: No title

Quisieron concederme un deseo.
Y yo, pensé durante días la mejor opción.
Y fui egoísta. Lo fui.
Deseé que todo lo que pensase se hiciese realidad.
Me lo concedieron con una sonrisa malévola de regalo.
No me imaginé que en las ventanas se asomarían demonios.
Que debajo de mi cama durmiesen monstruos.
Y que una figura encapuchada de negro me siguiese a donde fuera.
Intentaba con todas mis fuerzas no pensar en la muerte.
Pero ese mínimo segundo era suficiente.
Y la figura dejó de seguirme para colocarse a mi lado, cogerme la mano y con una sonrisa malévola susurrar.
"Deseo concedido"

Fotografía: Dreams are not easy to achieve

"Desde que camino sin ver a más allá de cinco metros, puedo decirte que no soy quien era. Ese yo que hablaba con personas, que dormía en una cama, que sonreía sin pensarlo, se ha ido. Se fue. Hace mucho, cuando todo se derrumbó, cuando mi don se convirtió en maldición. Cuando mis ojos viraron de marrón a rojo."

~Evan Jones

"Resists"

Said the dead king.

Y dejamos atrás todos esos caminos llanos.
¿Quieres que nos enfrentemos a los dragones?
Vamos a ello.

Es duro y difícil estar todos los días constantemente levantándome los ánimos.
Estoy cansada de tener que pensar que soy buena y podré ser mejor, estoy harta de que tenga que esforzarme por pensar en positivo.
Me molesta que simplemente no piense así sin luchar contra mis verdaderos pensamientos.
Escribo papeles para recordarme que soy más de lo que admito.
Escribo en mi piel citas de lucha y fuerza, como si la tinta cambiase la actitud.
Necesito pensar que soy buena y seré mejor, pero sin obligarme a ello.
Simplemente porque yo misma llegue a creérmelo.

Todas las conversaciones a mi alrededor viran en los mismos temas.
La fiesta de ayer, el chico que conocí, la canción que bailé, las palabras que solté, el alcohol que bebí...
Todo tiene la importancia de un grano de arena en la playa, o una mota de polvo en la casa abandonada.
Donde quedan; el libro que leí, el cuadro que pinté, los folios que escribí, lo que soñé...
Intento buscar la profundidad en las situaciones.
Se desde siempre que el fondo de una botella es limitado, al igual que las palabras sin sentimientos del chico que conocí entre luces intermitentes.
Quedaos vosotros ahí con vuestra supuesta diversión.
Que yo me mantendré alejada, envuelta en historias y acciones sencillas, pero con falta de límites, esos que vuestra mente forja.

¿Es el frío la melancolía del tiempo?
Junto con recuerdos de vida pasada y momentos de música lenta.
¿Es mi melancolía la que afecta?
Son esas luces las que reflectan lo que todo fue.
Lo que nada será. Y lo que nunca fuí.

"Me muevo como un fantasma porque lo soy ¿Quien te ha contado el cuento de que los fantasmas son muertos con asuntos pendientes? Los fantasmas son vivos que han perdido el sentido de vivir."

~ Evan Jones